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En tournant les pages de son agenda, un musicien célèbre voit refluer tous ses souvenirs. Le début se passe en 1963 et il semble que ce soit au XVIIIème ou au XIXème siècle, tant dans le style littéraire que dans le comportement des personnages. D'ailleurs Karl, le musicien, se définit comme « un puritain effarouché » C'est très descriptif. Les phrases sont très longues et il faut parfois s'y reprendre à plusieurs fois pour en comprendre le sens. Les thèmes principaux sont la transformation et l'interprétation des souvenirs, l'amitié que dure et les amours plus éphémères. C'est superbement bien écrit, mais j'ai cru que je n'en verrai pas la fin et j'ai été contente d'avoir enfin terminé. Du coup je ne sais vraiment pas dire si j'aime ou pas ce qu'écrit Pascal Quignard. Je vais tenter d'en lire d'autres pour me faire une impression.
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Sur la couverture de ce Quignard d'il y a trente ans on lit « Roman », et c'est une autofiction. Quignard est né en France en 1948. Son avatar, auquel il donne le nom désagréable de Karl Chenogne, est né en Allemagne huit ans plus tôt. Peu importe le décompte de ses soeurs, de ses femmes et de ses voyages, l'avatar pense comme Quignard, joue comme lui le répertoire baroque du violoncelle et de la gambe, et reçoit pour lui la commande de « Tous les matins du monde », le roman et son adaptation cinématographique (p 217).  On pense au narrateur de Proust, qui n'est pas nommé. L'auteur en a la culture, la densité dans l'introspection, l'agilité dans le passage du sensible à l'abstrait, mais il n'a pas sa formidable pertinence dans les apartés. Il aime les dates, les noms de personnes, la précision des lieux. Il pratique une syntaxe savante, use à l'occasion d'un vocabulaire et de conjugaisons archaïques. Il pratique un doute radical. Il revendique l'hypocondrie et un pessimisme dépressif : « J'ai été dans une autre vie cellule cancéreuse et larme, et taon, et âne. J'ai été aussi huître, vent, peur, cône de beurre, soupir » (p 95). C'est dans la dénégation qu'on trouve ses confidences les plus fines, comme sa définition de la musique : « Je n'ai pas souhaité ici parler de musique, parler du coeur sans voix, du coeur muet et sonore ». Il construit comme Proust par associations d'idées sur le souvenir, mais il se défie de la mémoire qui peut être trompeuse, douloureuse, hallucinante. Les souvenirs sont biaisés ou construits. Ses amis et ses amantes ont des souvenirs qui contredisent les siens. La mémoire est tragique : « le pépin coincé dans les molaires - ou quelque chose de la mûre, de trop mûr, un grain de ce qui est trop mûr et qui pourrit, et qui carie. C'était la plus fidèle définition du souvenir (p 355-6). Il a aimé sa chatte Didon et Sainceny, rival trompé, puis ami indéfectible (dont le nom rappelle le Danceny par qui Valmont se laisse tuer à la fin des Liaisons Dangereuses) et tous deux meurent prématurément. Il aime les femmes avec désespoir et cynisme : « Les femmes que j'ai rencontrées dans ma vie (...) étaient si remarquables et avaient une idée si haute et si juste de leur valeur qu'elles ne faisaient un peu près rien qui l'eût avilie et qui de ce fait les eût abaissées à leurs yeux - rien de très concret au-delà de posséder un corps » (p 153). Il commente longuement l'impossible représentation du corps aimé (p 118-124). Ses souvenirs amoureux sont amers : « On n'aime qu'une fois. Et la seule fois où l'on aime, on l'ignore puisqu'on la découvre. Et cette première fois, c'est dans l'extrême enfance et dans la chétiveté de nos moyens. Et si cette fois est malheureuse, toutes les fois sont malheureuses. Reste la volupté, qui répare un peu » (p 303). La clef en est donnée : « Si mes souvenirs sont exacts ma mère préférait les petits animaux en porcelaine de Meissen aux petits garçons » (p 90). Plus loin, sur la tombe de sa mère : « Je murmurai : comment c'est l'enfer ? Est-ce aussi désagréable que je le pense ? Est-ce aussi terrible que ce que tu m'as fait vivre ? ». Ce roman grave est semé de comptines et de confiseries, ersatz de l'enfance. Un livre fascinant, pour employer un terme cher à Quignard, qui désoriente jusqu'au malaise : « Les livres partagent avec les tout petits enfants et les chats le privilège d'être tenus, des heures durant, sur les genoux des adultes. Et de façon extraordinaire, plus encore que les enfants, plus encore que les chats, ils ont le pouvoir de captiver jusqu'au silence le regard de ceux qui les regardent, de pétrifier les membres de leur corps, de subjuguer les traits de leur visage jusqu'à leur donner l'apparence de l'imploration muette, l'apparence d'une bête qui est aux aguets, l'apparence d'une prière incompréhensible et peut-être est éperdue » (p 366).
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