Fédération Wallonie-Bruxelles|

C'est d'une densité incroyable, la densité de ce que l'on ressent dans les non-dits. Cette fille de Walter, comme elle serait fille de personne, un être d'absence et de fuite, est poreuse, vacante, ouverte au monde qui l'environne. Avide de capturer le sens de son père, elle capture tous les sens du monde qui l'entoure. La nature des hommes, la nature des relations qui se tissent entre eux, surtout dans les non dits, la nature géographique du lieu (une propriété agricole) et de ce qu'il incarne pour chacun (un royaume, une prison, un monde en train de sombrer...). Cette enfant silencieuse passe son temps à lire le monde d'une manière intuitive, animale, profonde, instictive, à en discerner les centres de gravité et à ne se trouver de place dans aucun de ces centres : la densité de la fratrie, la densité de la mère et celle du beau-père, la densité du grand-père, imprécateur impuissant dans un monde qui sombre... Elle n'est au coeur de rien alors qu'elle est au centre de ce monde qui se désagrège, elle, le témoin, lectrice muette de tous ces centres désaccordés, extrapolés, elle trace des cercles de plus en plus précis jusqu'au coeur de sa vérité. C'est lancinant, vertigineux, comme une chute dans le vide, c'est un roman magnifique.
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Difficile de raconter ou de résumer ce livre... C'est l'histoire d'une famille relatée par la nièce-fille du soldat qui a laissé sa couverture... Dit comme ça, ça ne donne pas vraiment envie, n'est-ce pas ? Et pourtant, peu à peu le lecteur se laisse envoûter par la langue de Lidia Jorge, une langue poétique, une écriture musicale pour dire l'"hamour" de cette femme à son père-oncle, elle sans qui l'histoire de sa mère aurait été si différente, pense-t-elle... C'est tout simplement beau, comme un cantique...
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Largement inspiré de l'enfance de l'auteur, La couverture du soldat déroule le fil de la relation privilégiée nouée entre un oncle et sa nièce, qui s'avèreront très rapidement être un père et sa fille. Cette chronique familiale tient avant tout sa force de l'écriture de Lídia Jorge, des effets de va-et-vient, de répétitions et des retours en arrière, jouant de la première ou de la troisième personne selon le point de vue du narrateur, déroutant le lecteur pour mieux lui laisser apprécier la finesse des relations étroites et complexes entre les personnages. Un même épisode est rapporté à plusieurs reprises, à différentes étapes du roman, et chaque fois est l'occasion de préciser et d'éclairer autrement et plus complètement l'anecdote, de la relire à la lumière d'un élément nouvellement dévoilé dans les pages précédentes. La construction des phrases est extrêmement fluide et entrainante. Energique, le rythme pousse malgré lui le lecteur vers l'avant tout en le nourrissant d'un récit dense et détaillé sur un secret familial latent dont tous ont conscience mais dont personne ne parle ; deux histoires d'amour magnifiques et étouffées : criante et malvenue entre un homme et une femme, clandestine, poignante et silencieuse entre un père et sa fille. Et finalement, prégnantes et décisives pour l'ensemble de la famille, de la fratrie aux grand-parents.
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