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De George Sand, je ne connaissais que La petite fadette, lu quand j'étais beaucoup plus jeune, son lien très fort avec le Berry et son histoire d'amour passionnée avec Alfred de Musset. Je termine aujourd'hui Le meunier d'Angibault et j'avoue que j'ai beaucoup aimé. Une fois de plus, cette découverte d'un classique de la littérature française m'a surprise, ravie et fait passer un excellent moment. Ici, sur fond de Berry profond du 19ème siècle, il est question d'argent et de classes sociales, mais aussi et surtout d'amour! L'amour avec un A majuscule, celui qui, justement, brave toutes les conventions établies et ne fait que réunir des coeurs assortis et qui rêvent d'absolu. Marcelle est une comtesse amoureuse de Lémor, étudiant sans le sou qui préfère renoncer à cette passion plutôt que de grimper dans l'échelle sociale grâce à elle. Grand-Louis, le meunier d'Angibault, est amoureux de la jeune et fraîche Rose, à laquelle il ne peut prétendre du fait de la cupidité du père de celle-ci qui ne voit, dans le mariage de ses enfants qu'un moyen d'augmenter encore son magot. Ajoutez à cela la Bricoline, soeur aînée de Rose, devenue folle pour avoir été séparée de son amant quelques années plus tôt, et qui fait planer sur le récit une ambiance sombre empreinte de sorcellerie... Sans oublier l'oncle Cadoche, mendiant tellement attachant, dont les apparitions permettent à l'auteur quelques pointes d'humour... De nombreux personnages attachants, donc, et, alors que tout le roman ne se déroule que sur quelques jours, beaucoup de rebondissements jusqu'au dénouement final... qui n'intervient véritablement qu'à la dernière page... Vraiment, une histoire que j'ai eu beaucoup de plaisir à découvrir, tant par l'intrigue que par l'écriture de l'auteur qui, contrairement à ce que je pouvais appréhender en abordant cet écrivain classique, non seulement ne m'a pas ennuyée une seconde mais m'a tenue en haleine jusqu'à la dernière ligne!
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Ma très chère amie (me permettrez-vous de vous appeler ainsi, bien qu'un bon siècle nous sépare) Voici que, berrichonne d'adoption, je vais depuis quelques temps sur vos traces, de Nohant que je connais bien jusqu'à La Châtre et Sarzay où j'espère sans cesse vous retrouver. (Il y a encore trente ans on pouvait encore se perdre dans la Vallee-Noire, ainsi que vous le dites dans vos oeuvres et cela m'est arrive quelquefois.) Et voici que récemment j'ai découvert ce charmant petit moulin d'Angibault, près de Montipouret, que vous aviez vous-même découvert par hasard avec vos enfants, et où vous situez en partie l'action d'un merveilleux roman à la fois social et champêtre, l'autre partie se situant dans cette forteresse impressionnante de Sarzay qui domine de sa haute taille et de ses quatre tours votre chère Vallée-Noire. Prise d'envie de lire ce livre que je ne connaissais encore point, je le dévorais en trois jours, le coeur et l'esprit palpitants aux heurs et malheurs de ses personnages. Un bon et brave meunier amoureux d'une jeune fille de famille plus riche que la sienne, une aristocrate renonçant à sa fortune pour l'amour d'un jeune homme fuyant la richesse, un métayer digne des Rougon-Macquart, bref un roman qui dénonce l'argent, prône la générosité la loyaute et la simplicité du coeur tout en faisant l'éloge du partage et de la bienveillance envers autrui, à l'image de la grande et bonne dame que vous étiez. Et quelle écriture ! Riche en vocabulaire et en expressions berrichonnes, fluide et ample, précise et concrète sans oublier d'être romantique, un régal pour le coeur et pour les yeux. Ah si le monde avait suivi vos idéaux ! Me recueillant quelquefois sur votre tombe dans ce joli parc de Nohant où vous reposez si bien parmi les vôtres (alors que des cuistres parisiens voudraient vous en enlever pour vous mettre au Panthéon) je me disais que vous pourriez bien vous y retourner dans cette tombe, si vous pouviez voir ce que l'humanité devient. Cet argent que vous avez tant dénoncé, défendant la valeur du travail et du partage, fera sa perte et la notre avec. En vous remerciant, chère amie de tout ce bonheur et de toute cette sagesse que nous apportent vos livres, je vous prie de bien vouloir croire à mon respect et à mon admiration la plus profonde et vous supplie de bien vouloir veiller sur nous de là où vous êtes. Encore mille fois mercis.
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Ce qu'en disait l'auteure elle même Ce roman est, comme tant d'autres, le résultat d'une promenade, d'une rencontre, d'un jour de loisir, d'une heure de far niente. Tous ceux qui ont écrit, bien ou mal, des ouvrages d'imagination ou même de science, savent que la vision des choses intellectuelles part souvent de celle des choses matérielles. La pomme qui tombe de l'arbre fait découvrir à Newton une des grandes lois de l'univers. À plus forte raison le plan d'un roman peut-il naître de la rencontre d'un fait ou d'un objet quelconque. Dans les oeuvres du génie scientifique, c'est la réflexion qui tire du fait même la raison des choses. Dans les plus humbles fantaisies de l'art, c'est la rêverie qui habille et complète ce fait isolé. La richesse ou la pauvreté de l'oeuvre n'y fait rien. Le procédé de l'esprit est le même pour tous. Or, il y a dans notre vallée un joli moulin qu'on appelle Angibault, dont je ne connais pas le meunier, mais dont j'ai connu le propriétaire. C'était un vieux monsieur, qui, depuis sa liaison à Paris avec M. de Robespierre (il l'appelait toujours ainsi), avait laissé croître autour de ses écluses tout ce qui avait voulu pousser : l'aune et la ronce, le chêne et le roseau. La rivière, abandonnée à son caprice, s'était creusé, dans le sable et dans l'herbe, un réseau de petits torrents qu'aux jours d'été, dans les eaux basses, les plantes fontinales couvraient de leurs touffes vigoureuses. Mais le vieux monsieur est mort ; la cognée a fait sa besogne ; il y avait bien des fagots à tailler, bien des planches à scier dans cette forêt vierge en miniature. Il y reste encore quelques beaux arbres, des eaux courantes, un petit bassin assez frais, et quelques buissons de ces ronces gigantesques qui sont les lianes de nos climats. Mais ce coin de paradis sauvage que mes enfants et moi avions découvert en 1844, avec des cris de surprise et de joie, n'est plus qu'un joli endroit comme tant d'autres. Le château de Blanchemont avec son paysage, sa garenne et sa ferme, existe tel que je l'ai fidèlement dépeint ; seulement il s'appelle autrement, et les Bricolin sont des types fictifs. La folle qui joue un rôle dans cette histoire, m'est apparue ailleurs : c'était aussi une folle par amour. Elle fit une si pénible impression sur mes compagnons de voyage et sur moi, que malgré vingt lieues de pays que nous avions faites pour explorer les ruines d'une magnifique abbaye de la renaissance, nous ne pûmes y rester plus d'une heure. Cette malheureuse avait adopté ce lieu mélancolique pour sa promenade machinale, constante, éternelle. La fièvre avait brûlé l'herbe sous ses pieds obstinés, la fièvre du désespoir ! GEORGE SAND. Nohant, 5 septembre 1852.
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